Interview mit der iranischen Frauenrechtlerin und Aktivistin Ghazal Abdollahi. Ihre Mutter, die Aktivistin und Fotografin Alia Motabalzadeh war in den letzten Jahren immer wieder im Gefängnis und Ghazal Abdollahi war eine der Aktivistinnen der Protestbewegung „Frauen.Leben.Freiheit“. Die Künstlerin musste fliehen und lebt jetzt in Deutschland, wo sie die Stimme der politischen Gefangenen im Iran ist. Maryam Mardani hat mit ihr gesprochen.
Wir führen dieses Gespräch zu einer Zeit, in der ein großes Massaker gegen Demonstranten im Iran stattgefunden hat und wir uns nun mitten im Krieg befinden. Wie verbringst du diese Tage?
Die Ereignisse im Iran passieren so schnell und so verdichtet, dass wir keine Zeit haben zu atmen oder richtig zu reagieren. Jetzt ist Krieg, davor waren Proteste, kurz davor ein kurzer Krieg und ein oder zwei Jahre zuvor „Frau, Leben, Freiheit“. Insgesamt ist das Leben in den letzten Jahrzehnten immer so verlaufen. Diesmal hatten wir den Krieg vorhergesehen und waren psychisch darauf vorbereitet, weil so viel über uns gekommen ist, dass wir uns an dieses Elend gewöhnt haben und unsere Psyche abgestumpft ist. Für mich hat ein normales Leben keine Bedeutung mehr; Dinge wie Essen, Ausgehen, Einkaufen und Kochen haben ihre Bedeutung verloren.
Abgesehen von den Ereignissen im Iran ist Migration selbst ein Projekt, das mehrere Jahre dauert, bis man sich in einer neuen Umgebung definieren kann. Jemand, der in Ruhe migriert, unterscheidet sich von jemandem, der aus einer Krise heraus geht. Wie war deine Erfahrung?
Ich habe den Iran mitten in der Krise von „Frau, Leben, Freiheit“ verlassen. Meine Mutter, Alia Motabalzadeh, ist Fotografin und Menschenrechtsaktivistin und war damals – mal wieder – im Gefängnis. Als ich ins Flugzeug Richtung Europa stieg, rief sie an. Da mein Handy kaputt war, musste ich den Lautsprecher einschalten. Bei Gefängnisanrufen wird am Anfang gesagt: „Dieser Anruf kommt aus dem Gefängnis.“ Die Passagiere sahen mich nach diesem Satz auf eine besondere Weise an. In einer solchen Krise bin ich nach Deutschland gekommen, und seitdem sind drei Jahre vergangen.
In dieser Zeit habe ich versucht, die Stimme politischer Gefangener zu sein, und auch die Beziehungen, die ich zur deutschen Gesellschaft aufgebaut habe, bewegen sich in diesem Rahmen. Wenn man eine solche Verantwortung übernimmt, verliert man die Chance, in den Iran zurückzukehren; das ist schmerzhaft und erzeugt ein Trauma. All das führt dazu, dass ich mich vom Alltag und von normalen Beziehungen entferne. Ab einem bestimmten Punkt wurde sogar die Interaktion mit Menschen für mich schwierig. Meine Sorge gilt dem Leben eines Menschen, der nächste Woche im Iran hingerichtet werden soll; während andere sich Sorgen machen, dass ihr Fahrrad kaputt ist. Mein mentaler Raum ist voller Schmerz, und es ist eine sehr deutliche Grenze zwischen mir und der Gesellschaft entstanden, in der ich lebe. Das führt zu Isolation und dazu, dass man jeden Tag einen inneren Kampf führt. Für mich ist der schlimmste Teil, dass politischer Aktivismus nicht mein Fachgebiet ist. Vielleicht hätte ich lieber irgendwo gesessen und gemalt.
Wie ist dein Aktivismus entstanden?
Meine Eltern haben mich als Kind mit eigener Meinung respektiert und versucht, es von ihrem politischen Umfeld fernzuhalten, um es zu schützen. Sie wollten nie, dass ihr Kind diesen Weg einschlägt. Es gab sowieso die ständige Sorge, dass ich festgenommen werden könnte, um meine Mutter unter Druck zu setzen. Dann geriet ich aber auch selbst mehrmals in Situationen, in denen ich Widerstand leistete, zum Beispiel, als unsere erste Theateraufführung im Iran zensiert wurde. Aber der Wendepunkt war, als ich meine Mutter im Gefängnis besuchte und die Familien anderer Gefangener aus nächster Nähe sah.
Als das Evin-Gefängnis in Brand gesetzt wurde, war meine Mutter dort. Weil ich wusste, wie die Bedingungen im Gefängnis sind, berichtete ich darüber. Während der Proteste von „Frau, Leben, Freiheit“ ging ich auf die Straße. Einige fragten: „Warum tust du das? Hast du dich nicht immer danach gesehnt, dass deine Mutter bei dir ist und für dich kocht? Jetzt gehst du selbst den Weg?“ Oder: „Deine Eltern zahlen seit Jahren den Preis, du musst nicht auch noch auf die Straße gehen“. Diese Aussagen erschienen mir dumm. Deshalb wurden meine Grenzen und meine Ziele nach und nach klarer, und ich entfernte mich von der Mehrheit der Gesellschaft.
Du hast „Frau, Leben, Freiheit“ im Iran erlebt und die jüngsten Proteste Anfang des Jahres von Deutschland aus verfolgt. Im Herbst 2022 warst du mitten im Geschehen, die Proteste Anfang des Jahres hast du über den Bildschirm deines Handys beobachtet. Wie unterschiedlich sind diese beiden Perspektiven?
Der Unterschied ist sehr groß. Wenn man vor Ort ist, erlebt man alles mit dem Körper: Angst, Adrenalin, Hoffnung, Solidarität. Man sieht die Menschen, hört ihre Stimmen, spürt die Energie auf der Straße. Im Exil ist alles vermittelt. Man sieht Bilder, liest Nachrichten, wartet auf Updates. Diese Distanz ist schwer auszuhalten, weil man nicht eingreifen kann. Gleichzeitig ist man ständig in Sorge um die Menschen vor Ort.
Im Iran hatte ich trotz aller Gefahren das Gefühl, Teil von etwas zu sein. Hier habe ich oft das Gefühl, außerhalb zu stehen. Man ist Zuschauerin, obwohl es um das eigene Leben und die eigene Gesellschaft geht. Diese Ohnmacht ist sehr belastend.
Was bedeutet es für dich, aus der Ferne politisch aktiv zu sein?
Es bedeutet, ständig zwischen zwei Welten zu leben. Körperlich bin ich hier, aber gedanklich und emotional oft im Iran. Man ist immer verbunden mit den Ereignissen dort. Gleichzeitig muss man hier funktionieren, arbeiten, Beziehungen führen. Diese Spannung ist schwer auszuhalten.
Aktivismus im Exil bedeutet auch, Verantwortung zu übernehmen: informieren, sichtbar machen, Druck aufbauen. Aber es bedeutet auch, dass man nie wirklich zur Ruhe kommt. Es gibt keinen klaren Anfang und kein Ende. Die Krise ist dauerhaft.
Was gibt dir in dieser Situation Kraft?
Manchmal sind es kleine Dinge: Gespräche mit Menschen, die ähnliche Erfahrungen gemacht haben, Momente der Solidarität, Kunst. Das Malen hilft mir, auch wenn ich es nicht so oft tue, wie ich es mir wünschen würde.
Und es gibt die Hoffnung, dass sich etwas verändert. Auch wenn sie manchmal sehr weit entfernt scheint, ist sie doch da. Ohne diese Hoffnung wäre es schwer, weiterzumachen.
Hier geht es zum Interview auf Persisch
